Жалость

Сколько строк еще осталось написать,
Зачем вообще все эти дневники, не понимаю,
Может, таков есть человеческий удел – страдать,
А Бог любит меня за то, что умираю.
Может я в этой клетке с остальными,
Как крыса в обустроенном раю,
Только душа моя крысиная черна, глаза слепые,
Передо мной все яства мира, я только нос все ворочу.
Хотел бы я, чтобы меня любили,
Любили так, как мне недостает,
Такое чувство, что обо мне забыли,
Как будто я стою, и только время все идет.
Как будто в ногу с ним шагают остальные,
Не обернутся, не замечают тех других,
Кому не повезло упасть и стать больными,
Кто смотрят вслед и взгляд теряет всех своих.
Среди отставших тут сочится жалость,
Мы плачем в отраженья грязных луж,
Больные, мерзкие, испорченные братья
Тех, кто ушел… Тех чистых, непорочных душ.
Кто-то пытается идти и ковыляет,
Роняя разум и увядшие мечты,
И притворяется что так же чист, хоть и страдает,
От недостатка нежности, участья и любви.