Дешевый ломбард

За окнами сотни чужих городов,
Проносится поезд, сменяя картины:
Я б с радостью ринулась только на зов,
Но меня так пугают той бездны низины...

И годы лихие вдруг мчатся со свистом,
Не слышно уже колокольный отзвон:
Мой разум привык к ограниченным числам,
Отчего беспокоен мой утренний сон.

Меняются лица, а суть-то все та же,
Но принтер жует мой изорванный лист:
Пусть каждый меня же молчанием накажет,
Пока я пою, надрываясь, на "бис".

Нет выбора, значит и боль - не помеха,
Когда не цепляешься - можешь спастись.
Я не дам этой грусти давиться от смеха,
Показав ей ослепшей далекую близь.

Не оставлю на мраморе свой отпечаток,
Губами к статУе уже не примкну:
Как ни был бы миг весь нарочен и сладок,
Я, словно крейсер, причалю ко дну.

Ведь времени нет - имеем лишь тело,
Сдаем свои души в дешевый ломбард;
Коль умерли чувства - то гиблое дело...
О любви нам споет обезумевший бард.

Сознание пУсто, а мысль - фантомна,
Фатален любой снова сделанный "штрих":
Судьба к наглецам лишь, увы, благосклонна -
Умея "вертеться" окажешься "лих".

Но только и с "хлебом", и с "маслом", с "застольем",
Большим представленьем о жизни цене:
Помеха - все то, что сокрыто за болью,
Тот самый корабль, уставший на дне.

А рельсы уходят куда-то в закат,
Недвижимо больше замерзшее тело:
Вся жизнь - в том проулке дешевый ломбард,
Чужого ума хоть какое-то дело...