Как будто где-то лист трясут железный,
олифой мажут, оттирают сажу,
так и тебя, друг, бережно и нежно,
кантует жизнь, а ты как лист бумажный.
Податлив ты, хотя рожден из мяса,
чтобы жил как все, и плотью был и кровью,
и пил и ел, не делая запаса,
и спал, придвинув небо к изголовью.
Но ты проспал, пожалуй, первородство,
и перегар похлёбки чечевичной
твоя печать как явное уродство,
начаток зла и жизни очень личной.
В твоих глазах полощутся флажками
страницы книг, и ты почти затравлен,
ещё ты скачешь волчьими прыжками,
но ствол заряжен и уже направлен.
Охота
© Copyright: Андрей Мисюрин, 2023
Свидетельство о публикации №123081800193
Свидетельство о публикации №123081800193
Рецензии
