Практики

Выстрелила мол соскучилась.
Пожинаю плоды.
Так я неврозом мучаюсь,
укрощаю порывы свои.
Позвала тебя, в чудо верю:
раскрыла двери, объятия и колени)
Неа. В гробу эти райские кущи
ты видал, а я краски сгущаю пуще.
Разгоняю качели,
спиральку свою закручиваю.
Кажется, что тебя,
но сама я себя мучаю.
Мазохистка опять? Чистый экзорцизм!
Душу твою призываю.
Глухо, невыносимо среди кривизн,
возрождаясь, опять умираю.
И на операционный опять стол:
нага и беззащитна.
Замешательство и укол.
Бесчувственна и невинна.
Делаю аккуратное отверстие в черепе,
погружаю туда блендер...
смузи такое соленое...
а смерчи, говорят, повседневны... 
Молчи в тряпочку, не придумывай.
Нарастает мое напряжение,
чувствую себя дурочкой,
даже буйной.
И дыхание перехватывает,
сердце щемит.
Это моей болезни симптомы,
а другим не до них.
Может чувствовать перестану
тебя онлайн...
Только памяти своей яму
никому не отдам.
Но когда это будет?
ты же якорь в моем хаосе,
мое сердце бьётся и любит -
не оставить поток мой на паузе.
Мир мой внутренний неинтересен -
так, требуха.
Не то, чтоб я прямо так думала,
но сомневалась слегка.
Признаю: все чушь и бревно я,
а как древесину люблю...
и всем благодарна богам я,
что не случилось огню.
А синтез и анализ наше все.
И многослойность наших диалогов.
Ну предположим, что себя я обрела,
а твоя роль мне не ясна немного.
Так просто: я же пиломатериал.
И вроде ещё порох оставался,
но отсырел, реакции не дал.
Все заржавело, механизм сломался.