Поэт совсем не умирает,
Он умирает там, где жил.
И постепенно забирает
То, что, начав, не завершил.
Обосновавшись в новых далях,
На флейте пробует играть.
Не прорисованный в деталях,
Он духом полнится опять.
Без декламации и песен,
Попав в таинственную клеть,
Находит тропы в поднебесье,
Переосмысливает смерть.
Он к ней отнёсся с любопытством,
Не понимая, где и как,
Когда исчезли боль и лица,
И сам зрачок заполнил мрак.
А флейта нежно зазвучала,
И в ней сошлись ступени нот,
Дала особое начало,
Обозначая нужный вход.
И где-то бродит Окуджава,
Поэт страны военных лет.
Его особенное право –
Везде сражаться как поэт.
Чтоб были шансы у пехоты
Предотвращать пустой расход.
Чтобы не выстрелы, а ноты
Звучали с заданных высот.
Чтобы опять троллейбус синий
Кружил по улицам Москвы,
И скверы в перьях голубиных
Оделись кружевом листвы.
Поэт совсем не умирает...
© Copyright: Елена Константинова 8, 2023
Свидетельство о публикации №123081705977
Свидетельство о публикации №123081705977
Рецензии