***

Пол жизни скитаясь по выдуманным странам,
Прорабатываешь свои застарелые травмы,
Открываешь и вновь закрываешь раны,
Разбираясь в себе, не ищя нирвану.

Ты не сразу оказываешься в моменте.
Тебе жизнь фонарём в глаза посветит:
У тебя жена, подрастают дети.
За спиною жизнь, вокруг лихолетье.

Ты пол жизни был малолетним принцем
А пол жизни следовал сизой птицей
По написанным кем-то другим страницам.
Посвящал стихи, грезил о девицах.

И тут - склейка - стоишь посреди романа.
То ли антиутопия, то ли драма.
И боишься шагнуть и коснуться храма,
Что воздвигнут вокруг тобой.

И тебя уже родаки не лечат,
Неожиданно болью стреляет печень,
Не сидишь ночами, не давишь речи.
Ощущаешь, что ты - отстой.

Ты завис, Рубикон перейти не смея,
Мимо вновь уплывают твои недели...
Не давая воздуха, не жалея,
Тебя давит типичный быт.

Больше нет одного для всего ответа.
Только вот зима - уже сразу лето.
Лишь вчера мечтал, а сегодня где-то
У разбитых стоишь корыт.