Виктору Цою

Он пел о красно-жёлтых днях,
И осень называл сестрою.
Тогда не всё я мог понять,
Теперь и сам пишу порою.

Он лужи зеркалом назвал,
И пел, как будто ворожил,
Как будто с миром воевал.
И столько было в этом сил…

А дом стоит, и свет горит,
И даль всё та же из окна.
И город каплями прошит,
И тучи, словно седина.

Я слушаю, мне дела нет
До тех, кто дверь закрыл за мною.
Я помню всё: припев, куплет
И что-то нахожу иное.

До гениальности просты
И лаконично грандиозны
Слова, где с миром он на «ты»,
В которых ничего не поздно,

Где вновь игра пойдёт с утра
И завтра снова солнце встанет
Сквозь стук колёс его «Пора!» –
И чай дрожит волной в стакане…


Рецензии
Тогда не всё ты мог понять,
Не понимаешь и сегодня.

Илья Рагулин   26.04.2025 06:03     Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.