Кому я здесь...

Всё снова потрачу в подземных тоннелях -
Пол жизни, пол веры, пол силы, пол счастья.
Одною ногою в дешёвых проблемах,
Другою в мечтах, правда только от части.

Зачем и кому я пишу столько песен?
Никто и пластинки мои здесь не ставит.
Мой слог никогда им был не интересен,
И, кстати, навряд ли когда-нибудь станет.

Работа, дорога, кровать и дорога
5/2 с алкоголем в потоке верченье
Мы вроде бы даже все ходим под Богом,
А всё таки ищем в бутылке спасенья.

Я пью и пишу, вновь работаю, еду
И вся эта гадость по кругу, по кругу...
Вчера лишь забыл сказать "здрасьте" соседу,
Сегодня не помню рождения друга.

А мимо бегут всё такие же люди,
Всё серые, скучные, странные где-то...
Метро их амбиции резко остудит,
Пока они едут домой в своё гетто.

И девушка с прядью зелёной косички
Зубами зажав сигарету, протянет:
"Мужчина, простите, не будет ли спички?"
А я и не слышу, как будто меня нет.

И вырваться хочется вроде в топ чарты,
И вроде попробовать проще простого,
Но я и тик-токи, как кёрлинг и карты,
А им мои тексты - скучнее Толстого.

И вот, в этих мыслях, сливаясь с кроватью,
Я, в сон уходя, забиваю на ужин.
И завтра поеду туда, где заплатят.
А творчество? Нахуй кому я здесь нужен.