По-рос-сль

Не вся любовь, ее лишь росы,
Та часть, - сливаясь в небесах,
что всё зовёт с собою молча
и иногда находит нас...
В пересечениях вьюг сквозь поросль, звенящих зим на стёклах, вне:
Мы, может, больше чем созвездия,
Как будто спим всё в том же сне...


Рецензии