Всё б ничего, только быстро летят облака,
Пишут на них глупых птиц перелётные стаи.
Нет, не спешу, а походка как раньше легка.
Скоро и мне улететь, и во снах я летаю.
Так, как теперь, никогда не завидовал им,
Детям своим, их проблемам, утратам, наградам.
Риск этой жизни, её сумасшедший экстрим –
Словно лижу эскимо у железной ограды
Летнего сада, где мне уже стукнуло шесть.
И мне смешно, что не знаю, не ведаю строчки
Жизни своей, в ней так много, что просто ни счесть:
Счастья, как звёзд на небесном вечернем листочке,
Лёгких песчинок на тёплом морском берегу,
Что под ногами моими утонут на пляже.
Я и теперь ещё много хочу и могу –
И ни один не узнает, не вычислит даже.
Всё б ничего, только нюх изменился и вкус.
Мне не лизать эскимо – это гадость, поверьте.
Я понимаю теперь птиц посланья, их путь.
Как жизнь сладка с лёгким привкусом близости смерти.
Настоящая сладость
© Copyright: Михаэль Казакевич, 2023
Свидетельство о публикации №123081403520
Свидетельство о публикации №123081403520
Рецензии