плохая примета

Осень ещё не готова к любви -
просто не вызрела, всё-таки август.
Знаешь, ты душу мою не трави,
жизнь постепенно становится в тягость,
если выслушивать - осень пока
только на входе, колотится в двери.
Небо темней, тяжелей облака,
слово - не слово, а просто поверье,
сказка про то, что нельзя изменить.
Лампа мигает на кухне уныло,
мерно дрожит раскалённая нить,
шорох шершав, словно звуки с винила -
старая песня, любовный романс,
долгая вязь патефонной иголки.
Кофе и пара батончиков Марс -
вкус отзывается в памяти горько.
Что же молчишь и ответа не ждёшь?
Тоже, к любви не готова, похоже...
Нечем дышать, ожидается дождь,
свежесть касается матовой кожи
осенью скорой, прекрасной порой
с пологом лиственным, дымом, кострами.
Холодно всё-таки, двери прикрой,
хватит нам света в растресканной раме.
Август. История жизни проста,
вот и Успенский, надежда на счастье.
Может быть, свидимся после поста,
может быть, больше не будем встречаться.
Душу мою не трави, говоря -
всё повторится, не верю я в это.
Перемолчать бы канун сентября,
в августе сырость - плохая примета.