Художник

В галерее было пусто,
ни одной картины.
На скамье поникший, грустный,
в тоннах паутины
тлеющий художник.

Эй, худодник!
Здесь художник?
Есть кто? Отзовись!
Разгребайся, оклемайся,
на тахту ложись.

Иглы! Скальпель! Нож! Пинцеты!
Препарируй сам
свою жёлтую планету,
свой погасший флам.

Где художник? Эй, бродяга,
наливай вина!
Бей бокалы, режь живое:
в чём твоя вина?

В том ли, ждал что славы шаткой?
В том, что не любил
запах мира гнильно-гадкий?
Вязанки чернил
ставил во главу каморки,
А потом...

А потом забыл,
чернила - пены белизна.
И забвение - не горе.
Горе - пелена.

-

В галерее было пусто,
полная полотен:
Акварельных, ярким маслом;
Аромат компота.

Где художник?
Эй, художник!
Резвой плеск волны...

Возрождённый,
Окаймлённый светом синевы:
Шорты, тапки,
шляпа к Солнцу
Из литой соломы.
Он в росы небесной каплях,
Взор, на вкус солёный.

Ты теперь и не художник,
Как тебя назвать?
Не посмею,
Пропаду,
Забуду отражать.

Вот не стало галереи,
Смыло акварели.

Вот Атлант расправил плечи!

Просто отболело




06.09.2021