Я может, и сгущаю снова краски,
Но я уже пророчить не берусь.
Не будем никогда мы жить как в сказке,
И тихо умирает наша Русь.
А села как от эпидемии пустеют,
Бурьяном зарастают их поля.
А власти с каждым годом все жиреют,
И в небе только плач лишь журавля.
Вокруг поля заброшены без края,
И избы без окон с надеждой смотрят вдаль.
И не дождавшись так обещанного рая,
Повисла над селом, словно туман печаль.
Наверно власти просто править не умеют,
Раз цены как грибы везде на все растут.
И закрома народа медленно пустеют,
А землю скоро африканцам раздадут.
Никто народ так и не спросит,
Все раздадут словно свое.
Лишь только кость нам разве бросят,
От власти разное жулье.
Я может, и сгущаю снова краски
© Copyright: Павел Прудников, 2023
Свидетельство о публикации №123081302761
Свидетельство о публикации №123081302761
Рецензии