И я стою немой
Средь этих рук.
Ты говоришь: «Постой».
А я: «Ты друг?»
Вот осень. Год седьмой
Одних разлук,
Но ты ещё родной.
Я слышу стук.
Едва ли мы с тобой
Затмим тот звук.
Я в чаще же лесной
Чертила круг.
Он с утренней росой,
Сойдя на луг,
Нас отнесёт домой,
Родной Мой Друг.
Друг
© Copyright: Поскриптум Долорес, 2023
Свидетельство о публикации №123081200607
Свидетельство о публикации №123081200607
Рецензии