Разве поэзия - в деньгах?!

Евтерпа, я ценю твои ступени
Прекрасного дворца, где спит восход.
Пусть не добился нынче достижений –
Пускай! – в стихах всегда иду вперёд.

Пускай жене кажусь я безнадёжным,
И за строкой сижу я допоздна
Напрасно – стих не будет столь платёжным,
Чтоб не коснуться в скромности и дна.

Прости, жена, коль мужа нет другого –
Меняться поздно мне на склоне лет.
Всю жизнь меня ведёт по свету Око –
Светило дней, и лучше в мире нет.

Не платят деньги за мои мгновенья?
Да разве в этом красота души –
В деньгах? Ведь мы – одной цепочки звенья?
Иль друг от друга, часом, отошли?

Писал, пишу и я писать продолжу,
И, хочешь знать, не поверну назад.
И ты вольна мне просто плюнуть в рожу –
Я оботрусь, когда стихи – мой сад.

Моя нога средь мзды и не ступала,
Коль я другого мира человек.
Мне в шестьдесят судьбу начать сначала?
А нет, жена, зазря потрачу век?

Всё так – не так, и многое не ясно.
Ну, что сказать, любимая моя?
Люблю тебя одну, и ты прекрасна.
Зачем идти в далёкие края –

Другую мне искать? Ты женщин круче,
Когда мы целое - и ты и я?
Ты спишь? А я продолжу стих летучий
И тем часы продолжу бытия.

10.08. 2023