лоскутик

Август, сентябрь у него за спиной,
дышит в затылок, толкает беззлобно.
Шарик из детства летит надувной,
думает - холодно, лучше я лопну.
Лучше на землю уйду лоскутом
цвета небесного, летнего цвета.
Сколько спокойствия в пережитом,
сколько безумия вложено в это.
Пара недель - перемена судьбы,
как бы от летней, до сразу - осенней,
юность, над книгой склонённые лбы,
главы удач и глава невезений.
Дождь, в непригодность приходит листва,
вечер на кухне и запах ванили.
Мысли бессонница, сон естества,
в чём вы меня, дурака, обвинили?
В памяти, да в пузыре надувном,
лопнувшем некогда? Странная штука.
Осень прельщает согретым вином,
порчей листвы, притяжением юга,
очарованием поздней поры,
яркой, цветистой, с каким-то секретом.
Дети шумят, отпускают шары,
август, закончился счёт сигаретам,
вот и последняя. что ж, докурю,
что нам ещё, престарелым разиням?
Просто доверить себя сентябрю,
падая с неба лоскутиком синим.