Когда ты спишь — тебя не разбудить.
Твоя листва во сне сплетает руки.
По норам спят твои враги и други,
твои сыны; их не за что судить.
Разбередить сумбур зудящих ран...
Небес не зрить сквозь кроны вековые.
Устали петь, вытягивая выи,
цветы и птицы. Умерло вчера.
Незримых сов полёт неутомим.
Неутолим и голод, и дремота,
и пустота, и гибельное что-то,
пугающее близко и вдали.
Пространство просто съедено до дна,
нет расстояний, неба и устоев,
твердимой тверди, хвои, сухостоя,
терновника, травы, веретена,
зелёных сказок, розовой земли
в сплошных цветах, лиловых колокольцах...
Когда ты спишь, тебе планета молится:
дыши, мой лес! Всевышнему внемли!
И над тобой, и под тобой огни:
галактики, неугасимой лавы, —
живи, май лав, твои бессмертны травы!
ведь мы с тобой в галактике одни.
Ничто не в счёт: созвездий свет и хлад,
и города, и веси, и победы,
и где-то там сиянье Андромеды...
Лишь ты, мой лес, мой свет, мой сын, мой брат.
10/11 августа 2023
Сон леса, порождающий сновидцев
© Copyright: Забирова Ольга, 2023
Свидетельство о публикации №123081103807
Свидетельство о публикации №123081103807
Рецензии
мне очень нравится (близок) твой ответ на предыдущую рецензию
сон леса тоже очень(ну это и так понятно)
Таня Акимова 29.08.2023 20:45 • Заявить о нарушении
сон леса тоже очень(ну это и так понятно)
Таня Акимова 29.08.2023 20:45 • Заявить о нарушении
Перечитала предыдущий ответ на упомянутую рецу)
Ну там я раскаталась по древу, в ответе, а впрочем...
Всё уже украдено (написано) до нас. Это факт. Но. Это же именно про содержание. Потому что человечество, как ни крути, клонирует и клиширует самоё себя.
И только искусство даёт возможность АБСОЛЮТНО не повторяться и исключить эпигонство на предыдущих опытах человечества.
Потому что в искусстве играет роль именно форма.
Но это не внешняя форма (слово-то всех и смущает), как дружно полагает 99% народонаселения (в том числе и Стихиры), а — внутренняя, высшая, наивысшая, и должна называться другим словом, которого в природе нет.
Назовём это трансцендентностью.
И в данном случае это трансцендентные ( не побоюсь этого слова, метафизические) свойства самого ЯЗЫКА, и в частности (в первую, я бы сказала, очередь) — поэтического ЗВУКА.
Только это и делает поэзию поэзией.
Всё остальное — это рифмованная проза, не более.
"Я поведу тебя в музей, сказала мне сестра.")
Искусство, поэзия, музыка — иррационально, внерационально, лишено целеполагания.
Это вещь в себе.
Извини, опять разболтался старый Мазай.(: )
Спасибо тебе!
Забирова Ольга 06.09.2023 19:42 Заявить о нарушении
Ну там я раскаталась по древу, в ответе, а впрочем...
Всё уже украдено (написано) до нас. Это факт. Но. Это же именно про содержание. Потому что человечество, как ни крути, клонирует и клиширует самоё себя.
И только искусство даёт возможность АБСОЛЮТНО не повторяться и исключить эпигонство на предыдущих опытах человечества.
Потому что в искусстве играет роль именно форма.
Но это не внешняя форма (слово-то всех и смущает), как дружно полагает 99% народонаселения (в том числе и Стихиры), а — внутренняя, высшая, наивысшая, и должна называться другим словом, которого в природе нет.
Назовём это трансцендентностью.
И в данном случае это трансцендентные ( не побоюсь этого слова, метафизические) свойства самого ЯЗЫКА, и в частности (в первую, я бы сказала, очередь) — поэтического ЗВУКА.
Только это и делает поэзию поэзией.
Всё остальное — это рифмованная проза, не более.
"Я поведу тебя в музей, сказала мне сестра.")
Искусство, поэзия, музыка — иррационально, внерационально, лишено целеполагания.
Это вещь в себе.
Извини, опять разболтался старый Мазай.(: )
Спасибо тебе!
Забирова Ольга 06.09.2023 19:42 Заявить о нарушении
На это произведение написано 9 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.