Письма художника

Пролог
Я слышал историю о маленьком художнике,
Который себе же был заложником...
Весь такой воспитанный, ухоженный,
И что-то ищущий в дожде настороженно.
Но в один день несчастный - под градом ливня
Его холсты промокли депрессивно.
И сильно уныла душа, как от фильма
или софизма.
И всё, что спасало - предсмертные письма
И собственная призма....
(под фантиком тупизма)

——
1: Дорогой друг! Если ты это читаешь,
То знаешь, наверное, как уже не хочется...
Как-будто внутри таешь,
И сердце твоё колется и клочется.
Если ты это читаешь,
Обещай мне не сброситься оползнем.
Я знаю, ты меня уже считаешь
Каким-то плаксой лопастным...

~ Ну или дурачком с депрессивными замашками.
А я просто связался не с теми компашками:
Рассуждения, фантазии, отмазки и поблажки.
Курительные Ашки, алкашка и игра в пятнашки
Со своей напористой тупостью.
Я связался с лёгкой преступностью,
Мозг связал крепкой узостью.
А помнишь я выёбывался недоступностью?
Так вот. В итоге я сейчас в доступности
лишь для собственной трусости.
Я раньше лелеял себя рассветами мечтательными.
Я не помню, когда я был себе приятелем,
Но помню внимательно выслушивал критику.
Писал планы на листике листику,
И забыл главное: Вести дисциплину и аналитику!

Если ты это читаешь, то впитаешь
Хотя-бы толику того, что посчитаешь
Грустным вайбом типичного лирика.
Главное, чтобы в ответ не пришла сатирика!
Знаешь, я уже подзабыл разницу икса от игрека,
Как сотки от бумажного чирика.

- Это сатира на себя же, но только не весёлая.
Друг мой... Почему же депрессия такая клёвая?


——
И томно истоптавший тонну дорог,
Хотел художник сдаться, но не мог.
Он бился, он падал, хромавший как-будто...
И думал: "Всё изменится, как только стукнет утро".
——

2: Почему же депрессия такая клёвая - не знаю.
В последнее время - все мысли сминаю.
У меня есть тетрадка записная,
Я туда записал всё, о чем думаю и мечтаю.

Например, о том как коротка жизнь Земная,
И знаешь... Оказывается, не прикольно жить себя пиная.
Иногда я вспоминаю, почему же люди не летают...
Было бы проще. И тут каждый хватает
Себе крыло тряпочное. Каждый типа "лётчик".
Тут не ты один разработчик
Этих строчек о темах "когда же проскочит
Это глупое варево".
Может быть ночью или на зарево?
Кто-то уже это тупа не вываривает.
Кого-то уже не останавливает мозг.
Кто-то еще корчится, а по кому-то стекает воск
Церковных свечек.

Иногда самым счастливым - может быть газетчик,
или дворник, каждый день живя не думая.
А кто-то... пока царит за окном ночь безлунная,
Сидит и думает, под куревом. И голова такая нудная...

А я всё думаю - а смысл быть как все?
Жить в какой-то страшной узе и шизе...
Депрессия не клёвая, тут клёво тусить на стезе.
И радоваться утру, а не тупа только росе.
Про художника слышал? Он все картины обмок.
Помнишь? Он хотел бросить, но бросить не смог.
Я видел как он плакал под шумок
У него в грязи было всё до груди и от ног....
Художник любил дождь, и дождь его предал...
Друг мой, ты же уже погряз в своё кредо,
Никто не оценит каждый пройденный твой метр,
Но важно, чтобы ты сам был к себе щедр.
Тот художник, кстати, усевшись за мольбертом,
Молча зарисовал всё, что таилось в его недрах...

А я помню весну и какие-то там её числа...
Тогда тебе мечта в мозг идею вгрызла,
И ты сказал себе "Не отступлюсь и не скисну!"...
Просто тонна альтруизма!
Просто томная преграда вызвалась возмущением.
Всё стало больше сомнений и смущений...

Что ты, бедолага, отдохнул от эмоционального качения?
Я скучал, дружище :)
С возвращением!
—