Тебе

Говорят есть плохие женщины.               
 Я не спорю –наверное есть.               
 Мне уже не вернуть прежнего               
 и грядущего не обресть…               

 Я согбен уже. Было -не было…               
 Только кто укрывал меня-               
 от палящего солнца белого,               
 от свинцовой шрапнели дождя?               

 Кто подвязывал мне конечности,               
 что с годами ломались в хруст?               
 Кто ночною и звёздной млечностью               
 был искусницей нежных искусств?            

 Говорил со мной вдумчиво, ласково   
 накормивши, укладывал спать?..               
 Я же помню- ты пахла Пасхою-               
 словно грудью кормящая мать.               

 Мне немного уж нынче обещано:               
 Ноги в корни, да руки к листве.               
 Может есть и плохие женщины…               
 Да неведомо это мне!