Мотылёк тот летает

От тебя до меня пустота восприятья
от меня до тебя-вся дорога в цветах
и края у неё-это те же объятья,
что давно так хотел, но испытывал страх,
    Оттого, что не ждёшь и меня не обнимешь,
    оттого, что не время моё уж давно,
    только сердце моё от тебя не отнимешь,
    арифметикой душ в запоздалом кино.

Что крутили не раз, ослеплённые кем-то
и дарившие тщетно не первый букет,
оборвалась видать про любовь кинолента,
ни начала, ни титров таких уже нет.
    Ну зачем же грустить...остаётся лишь малость-
    принимать, что угодно теперь небесам,
    остаётся любви мимолётная шалость,
    а с разлукой я справлюсь конечно же сам.

От тебя до меня ни конверта, ни строчки,
от меня до тебя-перекрёстки дорог
и в ответ на тире оголтелые точки,
искололи меня, от ветров я продрог.
    Ну и пусть, подожду, вдруг туман твой растает
    и дожди так размоют твой призрачный рай,
    надо мной, как тогда мотылёк тот летает,
    может это душа твоя бьёт через край...