Я выткан из невысказанных слов,
И бьющий через край, порой, эмоций.
Не выросших в саду ещё цветов,
Наполовину вырытых колодцев.
Из яблонь, что не подарили цвет,
Которым чуть завидуют ромашки.
И самолёта, тающего след,
Не сшитой из крапивы мне рубашки.
Я – из полыни горькая слеза,
Которую уж не добавят в яства.
Где затуманены задумчиво глаза,
И ищет выход из неволи счастье.
Среди многовековых серых скал
Я прячусь в их морщинах и величьи.
И верю, что сред них я не пропал,
И слышу иногда их песни птичьи.
И где-то средь могильных старых плит
Вы моё имя, стёртое найдёте.
И вспомните всех тех, кто позабыт.
Кого вы любите и безнадёжно ждёте…
27.05.2023 г.
Я выткан...
© Copyright: Бейбут Нурмуханов, 2023
Свидетельство о публикации №123081002482
Свидетельство о публикации №123081002482
Рецензии