Скажи себе - поэзия мертва

Скажи себе: поэзия мертва,
Коль скоро для людей подделкой чувства
Успешно препарировать слова
Считается за главное искусство.

Коль скоро неживой тупой апломб
Успешно заведённых шестерёнок
В зубастой пасти не считает пломб,
Но главное — количество коронок.

В фаворе "текста" — "звукописи" ряд,
По описи расставлены все буквы.
Пусть смысл куц, от этаких тирад
И вправду веет музыкой как будто.

Кто на слуху? Лишь вышедший в тираж.
Тираж — дитя капризной лотереи.
Взгляни: поэт смешариков, Бараш,
Иных словокопателей мудрее.

Удушье претерпев, Христос Воскрес,
А тут "на крест восходят", отдыхая.
Да есть ли что достойное небес,
В ком по слогам размерено дыханье,

И нерва нет, но гладок экзоскин,
Подогнанный в формате, по фигуре,
И в киборге поэт и гражданин
Индифферентно плоски по натуре?

Доверившись подделке восковой,
Читатель, впав в блаженную истому,
Участливо качает головой,
И всё живое режет — по живому.

Читатель, режь! Но скальпель острый твой
Не дрогнет ли под чарой сладких паток,
Когда тебе поэзии живой
Понадобится трепетный остаток?