Как запросто трава растёт, Демьян.
Я вижу грациозность в этом росте.
А мой похож на спазм бытия,
На тропку до забытого погоста.
И камушки на высохшей земле
Лежат и хаотично, и сплоченно.
Демьян, мне постоянно обречённо,
В компании любой я будто — вне.
Насильно мил не будешь, говорят.
Я вспоминаю что значит — быть милым
Но не могу и пью тоску как яд,
Как чёрный горький кофе растворимый.
Моторчик мой не глохнет. Сколько раз
Всевышнего просил я об обратном.
Он молча отвечал, что не сейчас,
И Музу воскрешал своим набатом.
Куда теперь слать письмецо с мечтой?
В небесной канцелярии я в «чёрном»,
А был недавно внеочередной.
Демьян, молю, пришли с ответом сторно.
Седьмое письмо Демьяну о спазме бытия
© Copyright: Александра Изотова 777, 2023
Свидетельство о публикации №123080805566
Свидетельство о публикации №123080805566
Рецензии