памяти дни

Больно умирать, больнее – просто жить.
Никого, тебя роднее. – Ты держись! –
говорят мне. – Да за что же, за кого?!
Душу сняли вместе с кожей. – Заколол
тучного барашка, будем пировать.
Почему нам очень страшно умирать?

Горькую, в глаза не глядя, пьют за тех,
кто не с ними на параде. – Спи! Утех
хватит здесь ещё на вечность. Спи, родной.
Человечности овечность – тишиной.
Разбредутся овцы в поле, по кустам.
И пастух, будто не волен, на устах –
не свирели звонкий полдень, не хвалы
сладкие слова, но стоны тьмы да мглы.

Золотом рассвета моет утро ночь.
Сердце – словно бы немое, и помочь
некому. – А вы держитесь! – Что за чушь…
Ты ли будешь долгожитель?! – Не хочу
шёпотами, перебранкой, шелухой
слов напрасных спозаранку в сон плохой
возвращаться. – Тесно, туго пред грозой.
В жизнь держались друг за друга. Смерти зной.
Душно. Долго ли нам скоро... – Помяни! –
Хлынет, утолит раззором молнии.