Шесть тысяч пятьсот семьдесят... часов

Кузь, а девять месяцев не лечат.
Всё ещё болит, не заживает.
И тоска всё так же давит нам на плечи,
И семёрка о тебе напоминает.

Кузь, скажи, когда-нибудь пройдёт?
Или будет, словно в первый день, саднить?
Ты же знал о многом наперёд.
Как, скажи, нам это пережить?

В ноябре застряли наши мысли,
Теплый солнца свет закрыли тучи.
Было всё как будто в прошлой жизни,
В настоящем стало всё колючим.

Нам от роз одни шипы остались,
А цветами твой укрыт погост.
Осенью с тобой мы не расстались,
Ты навечно музыкой в нас врос.

Двести семьдесят четыре дня,
Шесть тысяч пятьсот семьдесят... часов.
В памяти мгновения храня,
Умножаем мы свою любовь.

Панихида. И огонь свечей.
Разве же об этом мы мечтали?
В темноте твоих седых ночей
Прячем мы солёные печали.

Девять месяцев. Но верить не хотим.
Где, скажи, набраться нам смирения?
Мы сегодня в храмы поспешим,
Чтобы вымолить у Господа прощения.

Мы попросим, чтоб душа живая
Даже в небесах могла творить,
На земле Маэстро вспоминая,
Не устанем мы благодарить

За шедевры, ласкового Юру,
Что учил друг к другу быть добрее,
И за вклад бесценный твой в культуру.
Без тебя наш мир бы стал беднее.

Кузь, скажи, ну почему так вышло?
Забирают только лучших самых.
В звуках нот, которые мы слышим,
Столько нераскрытых смыслов тайных...

Жизни хватит ли, чтоб их нам разгадать,
Чтоб понять, о чем сказать хотел ты?
Звуки, что умеют исцелять
В самые сложнейшие моменты.

06-07.08.2023