О графоманах по-графомански...

                Эпиграф:
          Разбив об тротуар души
          Свое стеклянное сознанье,
          Я понял – больше не пиши…
          Ну не в стихах твое призванье…
           ________________________
                У каждого тупого графомана
                С налетом странной тошнотворной красоты
                Поэзия - почти что без изъяна…
                Но как же тошнотворны их труды…
                И так и сяк смешав ингредиенты,
                Они, расходуя напрасно смыслы слов,
                Раскидывают, словно экскременты,
                Все смыслы сочиняемых стихов…
                И где-то в символизме инфантильном,
                Они стремятся аж Хвостова перебить,
                Едва ли кто-то знает о Сардинском…
                Ведь чушь приятнее, не зная, городить…
                Уж сколько я попробовал… впустую…
                Уж сколько раз сказал себе – постой…
                Читая вашу рифму, я рискую
                Уйти гораздо раньше на покой…
                Но эти графоманы - наркоманы…
                С налетом странной тошнотворной красоты -
                Обшарили души моей карманы…
                И довели меня до тошноты…
                Низвергнуты поэзии основы,
                И графоманы, словно тролли с «ботоферм»,
                Сбежались разрывать ее покровы
                На множество своих убогих тем…
                Они так жизнь «убожественно» любят…
                Что даже в каждой порождаемой строке
                Чадят их рифмы, «блюда», даже судьбы…
                И вся поэзия висит на волоске…
                Чадит их слог, круша основы слова,
                Петляет логика запутанной строкой…
                И где-то в гуще их тупого бурелома
                Я защищаюсь покалеченной рукой…
                Она, хоть пишет с болью эти строки,
                Еще готова отвести от глаз беду…
                Чтоб я не умер от хронической изжоги…
                С трудом читая их белиберду…
                Другой рукой, отлавливая троллей,
                Я каждому дарю по букварю…
                И будто бы в начальной средней школе,
                Им смысл букв и слов преподаю…
                Но тролли множатся, почкуются, плодятся...
                И снова графоманы, тут и там…
                Поэзией мепытаются заняться…
                Едва, увы, читая по слогам…
                СтрОкочут, разрывая все шаблоны,
                И время не воротишь уже вспять…
                Ведь им не писаны поэзии законы,
                Им главное, хоть что-то написать...
                С фантазией, небрежно применённой,
                Нам раздаются их незрелости плоды.
                И нет отвратней и скуднее рациона,
                Где скудоумие - синоним тошноты…
                А графоманов целая плеяда
                Сжимает поэтичный небосвод…
                И верит графоман, что так и надо…
                А вдруг… его… однажды понесет…
                И он, коснувшись края новых истин,
                Достигнет необъявленных высот.
                Но… светит ему блеск седых залысин…
                И то, уж если очень повезет…

                P.S.
                Несчастна жизнь любого графомана,
                В бреду рифмующего – «кровь», «любовь», «морковь» …
                Его наследие, как жопа павиана,
                Торчит из поэтических кустов…
                В кустах ветвится вся поэзия живая…
                Ее я буду защищать… и удобрять,
                Пока хоть кто-то, так букварь и не читая,
                Захочет снова свою жопу показать…
                02.08.2023               
                Sadovskij 
     =====================================

                У каждого простого человека
                Бывает так, что вдаль летит душа -
                Неважно, что долги и ипотека,
                И даже, может, мыслей - не шиша...

                В поэзии, как в жизни, красок много.
                И чувствуешь весь мир своим умом:
                И для кого осознана дорога,-
                А кто лишь хочет поиграть пером...

                "Престранный" их язык не виртуозный,
                Как визг в ушах звучит, неутомим.
                Но, может, в нём - найдутся жизни слёзы.
                И как-нибудь смирится сможем с ним...

                Пусть мир стихов останется нетленным.
                И только сердце верный путь найдёт.
                И может - станут мысли сокровенны
                Когда в поэтах самомнение уснёт...

                02.08.2023
(Картинка - Сергей Sadovskij. Все Изображения с логотипом "SAD Company" и другими авторскими логотипами - защищены законодательством ЕС и РФ)