Я ещё не стал поэтом, тридцать семь годин с трудом я пережил,
Ну, а что теперь, когда всего лишь пять десятков и один,
Те, с кем был я раньше, я их просто перепил.
Мне писать о дачах, грядках, те , которые я не полил..
О походах в рестораны, где рыдали музыканты в саксофон,
Там веселье без отдачи, утро переходит в похмелон.
Молодые годы лихо мчаться, камни не помеха им, лишь на поворотах без удачи, остаёшься ты один.
Но и это время, словно сладкой патокой протянется по дням,
Там, где ночью просыпаешься, там любимыЙ твой диван.
А когда за полтишок, время останавливается, и при встрече слышишь: старичок, вроде в шутку, но она не получается.
Остаётся только память, в теХ местах, где жизнь ещё встречается.
Август2023
ФилософАрбата
РОССИЯ, АРБАТ
51 не 37
© Copyright: Никпетрович Шушунов, 2023
Свидетельство о публикации №123080605518
Свидетельство о публикации №123080605518
Рецензии