Посвящаю письмо это даме

Посвящаю письмо это даме,
Что живёт далеко в горах,
Часто пишет стихи вечерами
И читает мне в сладких снах.
Я люблю ее очень сильно.
Признавался ей в том не раз.
Хоть слова пролетают мимо,
Вновь пишу я их в поздний час.
В шутку чувства мои превратила
И сказала, что любит, как брата.
Сердце грубо взяла и разбила.
Не достигнет письмо адресата...
«Ты прости меня, я так устала,
Ведь признания в каждом письме.
Эти чувства я все испытала,
Но взаимность моя - не тебе.
Заменил ты мне старшего брата,
Но не станешь любовью всей жизни.
Просто знай, твоим письмам я рада,
Хоть слова о любви ненавистны».
«Я же мог это просто принять» -
Рассуждаю так только сейчас.
И зачем я тогда стал писать,
Проклиная и бешено злясь?
«Вы устали? Я тоже без сил.
Знайте Вы, что не сплю я ночами.
Сколько писем я Вам посвятил,
Лишь бы Вы их держали руками.»
Знаю, дружбы уж прежней не будет.
Безрассудно я сжёг все мосты.
Вероятно, меня позабудет.
Но пришел мне ответ: «Ты прости...»