Люблю страну, в которой с гаком
Прожил восемьдесят лет.
Носился по стерне сайгаком,
Топтал подошвами штиблет.
Во всё плохое верил свято,
Внимая проискам вождей.
Когда они словами мата
Гнали нас в сезон дождей.
Побитый генерал уныл,
В крови его парадный китель,
Секреты беспардонно слил,
Отдав врагам свою обитель.
Его болезненность от шока,
Безразмерного вранья.
Бьёт сильнее силы тока
Силовых структур семья.
А иные индивиды
Потеряли вовсе стыд
И залезли в неликвиды,
Наряжая в бархат быт.
Люблю страну...
© Copyright: Яков Зильберг, 2023
Свидетельство о публикации №123080500742
Свидетельство о публикации №123080500742
Рецензии