Моему дому

Из болотных глубин вылезают дома:
серые панели времён Хрущёва.
Монологи в голову как птицам корма
и небесный свод одеялом сгущён.

Это гордая ода родному району,
где бок о бок радость со скорбью.
В нужной пропорции и удалённо
портрет из синей мозаики соскоблен.

Кандалами на ноги рыжая ветка,
но жизнь всё выносит на берег Невы.
И если для вас это жуткое место,
выразив всю любовь, я останусь немым.

Из глубин и подвалов сырого Дыбенко
доносится Иерусалим, лицо в толпе.
Некогда мирок поролоновый крепко
сжимал этот баян в истощенной руке.

Время замешивает наши высотки,
и новострой в уме окраины города.
Трамвайной сетью наскоро соткан
покров знаменитого ледяного короба.

Жить в беглом ритме портовых улиц
— это не значит пускать по ноздре.
И в месте, где старушка сутулится,
я одним днём у церкви прозрел.

Слёзы, что не все прочтут эти строки
оставив нас когда-то совсем одних.
Белыми ночами завывают сороки,
дождь у парадной размоет мой стих.

Время расставит всё по местам,
оно души сильнее таблеток залечит.
И я знаю, как бы сильно он не устал,
мой родной район
будет жить вечно.