Тёплые бризы, холодные бури

А где-то почему-то,
а где-то отчего-то
чужая непогодица,
чужая  непогода

сквозила между строк.

И было неуютно,
и холодно, дождливо
от чьих-то хладных слов,
от чьих-то мрачных строф, –

...испепелял их взгляд.

А где-то по-другому,
а где-то по-иному…
Пойду в другой я сад,
пойду я в Венский сад.

Там марабу, колибри,
фламинго в цвет индиго
рай-звуки издают,
узор цветов плетут.

Мелодии их гладят,
кохают и лелеют,
и душу серебрят,
и сердце золотят.

И крылья вырастают,
и душенька порхает…
И хочется летать,
и буквы целовать.

А всё-таки, а всё же
стихи – живые тоже –
особый организм,
есть в тёплых – магнетизм.

Нуждаешься в них очень
и хочется к ним в гости
без спросу заходить,
и строчки обнимать.

По ним скучаешь тоже,
по ним тоскуешь также,
как по своим родным,
любимым, дорогим.

А стих – любой и разный,
сердитый и жемчужный –
«он тоже – человек»…,
он – твой или не твой.

Кого-то хочешь слышать,
кого-то хочешь видеть,
кого-то, впрочем, нет,
он не несёт луч-свет.

А где-то почему-то,
а где-то отчего-то
чужая  «р-р-р – погода».
сквозила между строк.

А где-то по-другому,
а где-то по-иному,
пойду в другой я сад,
пойду в цветочный рай…


Стихи – живые всё же,
«стихи – живые люди»,
их любишь или нет.

Далёкие и близкие,
родные и чужие,   
одушевлённые…

                02.08.23.