Не здесь моё сердце, не в вязкой среде городской

Не здесь моё сердце, не в вязкой среде городской,
Где деньги куют и мечтают о призрачной власти.
Я с этим мирком ухожу в бесконечный раскол,
И сам я надколот что колокол падший отчасти.

Проушина есть, но оборван зацеп языка,
И говор глухой вместо чистого ясного звона,
Когда ударяется в бок, легковесно легка,
Империи призрачной не возрождённой корона.

Здесь шестерни дней образуют большой механизм,
Но нет в нём седьмого денька золотого покоя,
Где листья с берёз невесомо спускаются вниз
Прозрачной туникой осенне-простого покроя,

Где мох разноцветный под соснами сух на горах,
Но влажен и зелен, где ель и ручей говорливый.
Где душу не гложет отчаянье, робость и страх,
Но смотришь на мир с неторопкой повадкой орлиной.

Где тропки ведут, а потом оборвутся легко,
Не то, что даримая Яндексом нить Ариадны.
Где ночью на небе парное кипит молоко,
И звёзды – не штучно, но так, как и есть, мириады.

Не здесь моё сердце, оно обретается там.
Но так повелось изначально, и это не тайна,
Мой город – Летучий Голландец, а я капитан,
Один из последних в большой череде капитанов.