Тут градом льется пот и кровь кипит под градами.
Господь, как не проси, не сохранит.
Мы дышим друг на друга смрадом, стоя рядом
И удобряя созданный циничными умами сплит.
И, соревнуясь в выворачивании спелых ран,
До визга спорим, перекрикивая стоны.
До пены спорим: «Чей народ поболе выстрадан?»
Пока народу в рот пихают дуло вместо микрофона.
В руках на русском поле я удерживаю дом.
Прощупываю свет невобережного гранита,
Но каждый день мне вспарывают бок. Еще и с двух сторон.
Я наблюдаю.
Historia est magistra vitae
Тут градом льется пот
© Copyright: Диана Чрагян, 2023
Свидетельство о публикации №123080105514
Свидетельство о публикации №123080105514
Рецензии
