Строками пачкаю тех дворов стены...
Искал в жизни место, а с ним оправдание.
Строгою пачкой детвора зреет
С камнем в груди, вместо того, что им дали.
Бессмысленно, поздно, неблагоразумно
Падёт их рассудок в колодец систем.
Месть — истина, но разбивая посуду,
Они не заметят осколков проблем.
Им не до истории, не до искусства,
И не зачем мыслить, пытаясь создать.
И мне до их совести попросту пусто,
Лишь хочется верить, что сам опоздал.
Дети
© Copyright: Денис Передрей, 2023
Свидетельство о публикации №123080105149
Свидетельство о публикации №123080105149
Рецензии