Злилась за то что любил.
Может быть, думала - похоть.
Плюнуть бы. Эх, ну не мил.
Что ж теперь ахать да охать.
Сам я себя презирал,
сам её сделал богиней.
Летом пион расцветал.
В марте на ветки лёг иней.
Этот спектакль был жесток.
Годы меняли картины.
Дождь шёл, я был одинок.
Грусть навевали долины.
Яблоко, будто муляж,
скромный мой стол украшало.
Мерк декораций пейзаж.
Солнце моё пропадало.
Я говорил в пустоту.
Меркли мои монологи
в вечности про красоту
мне дорогой недотроги.
Злилась за то что любил...
© Copyright: Владимир Трофимов Художник, 2023
Свидетельство о публикации №123080102371
Свидетельство о публикации №123080102371
Рецензии