Город — это неправильное пространство,
Время неравное безвременью Вечного Царства.
Город — блевок Свободы,
Которым рисуют фрески...
Он убивает искренне, он не для жизни честной.
А ещё иногда история делает фортель:
Заходят вандалы в город, и их называют — орки.
Они полагают, что город — он мертвый, когда на деревне пресно;
И что много города — хорошо, но мало города — песня!
И город тогда проваливается во тьму истории городов, гораздо его круче...
Он, такой-сякой, его напяливают на нашенское ибучее всё...
Его расстреливают, и он кривляется, как чета Чаушеску...
Он не догадывается, он даже считает чушью
То, что
Он из всех городов — худший!
Предел городской лирики
© Copyright: Иннокентий Орясин, 2023
Свидетельство о публикации №123073106727
Свидетельство о публикации №123073106727
Рецензии