Мы едем, прикрыв себя зеленью веток,
Как будто на праздник порадовать деток.
А ветер доносит к нам сладость полей,
Хотя обжигает, как злой суховей,
Но мы-то не злые, мы преданы долгу,
Хотя, убивать, всё ж обучены с толком.
Но что же поделать, такая судьба,
Её не объедешь, как остов столба,
Что будто в поклоне своей арматурой,
Достав проводами – густой шевелюрой
Земельку, согнулся с намёком ехидным
И как бы вещая, что жизненны нити
Способны порваться в мгновение ока.
Такая уж доля солдатского рока.
Он может, зигзаг совершив столь крутой,
Отправить тебя грузом двести домой.
Раненный столб
© Copyright: Александр Анайкин, 2023
Свидетельство о публикации №123073101052
Свидетельство о публикации №123073101052
Рецензии