На кладбище

Написано специально для конкурса

Сижу один на мраморной плите.
Могильный холодок проник в сознание, 
И мысли всё какие-то не те:
Не то мечты, не то воспоминания…

Мы все умрём! Ну да, мы все умрём.
Подумаешь, какое откровение!
Но надо бы задуматься о том,
Когда оно придёт, моё мгновение.

Я в детстве жил, как капля на борще,
Был, как цветочек, мил и непосредственен.
Не понимал: зачем я вообще, –
И никогда не мыслил о последствиях.

Потом я начал думать: что потом?
А если ничего, тогда и незачем!
Отчаянно не понимал: «За что?» –
Боялся темноты, ножа и нежити…

А Бог был, словно милиционер.
И с ним договориться – делать нечего!
Пообещаешь что-то, например,
И развлекаешься с утра до вечера…

Смотрю на год рожденья на плите:
Мой год. А что же мною было сделано?
Вся жизнь прошла в какой-то суете, 
А планов было – попросту немерено.

Всегда хотел чего-то получать,
Учился делать прибыли из воздуха.
И что теперь? А вот отец и мать
Трудились за копейки и без роздыха.

И им хватало счастья от добра,
Которое они дарили ближнему…
Замёрз. Наверное, уже пора.
Пойду мостить дорожку ко всевышнему…

Нет, Бог – не фраер, если не зовёт, –
Так значит: на меня еще надеется –
Дал время отрабатывать зачёт.
Жизнь – не фетиш, но вовсе не безделица!