Оболочка

Мы наполняем форму содержанием,
Каждому свой же сюжет сотворит
Его собственный разум, на то и расчёт,
Потому мы заглянем не в душу, а в ноздри,
Её глаза врут как граф Калиостро,
Скроет всю правду и оставит без тоста,
Лишен ты речей и основ для вопросов,
На то и расчёт: всё жутко да просто.

Нужна ли душа, а нужно ли жить
С оглядкой доверчивой: анахронизм,
Мы цифры считаем,  танцуют стриптиз
Нам деньги, важны лишь у. е., а не лица,
И форма меняется,  Гаврило наш Принцип ,
Теперь нужны цифры, мастеркард или виза,
Мой дом: телевизор, а окна – бойницы,
Опиши мне себя с единицей в нулях.

Мы сами создали монстра на смыслах,
Здесь каждый – герой, но духом он слабый,
Достоинство стало уделом лишь рыцарей,
Но тех растоптали в умах по деталям:
История, барды, турниры и дамы,
Сонеты со страстью, мечты о прекрасном –
Места им нет в мира обмана,
Бесцельно висит их ценник на шее.

Примат содержания над формой – метафора,
Испорчена сотней нарывов от нравов,
Пытающихся быть в ногу со временем
В доску своими, сердец же поверенным,
Мы тащим из прошлого слова колыбельных,
Едва ли известны нам смыслы творцов,
Мы слепо и глупо поверим преступникам,
Форма же станет примой творца,
Забудь о словах и смотри в пустоту,
Вот результат твоих долгих трудов,
Мы оболочки, ужасны и косы,
Нет содержания. слов и вопросов,
Все мы мертвы, умираем от оспы,
Инфляции идейного духа форпоста,
И форма мертва, и за нею беда,
Констатировать жалко сей жизненный факт.