Мой Босх Иероним немного уязвим,
В том виноват Ван Гог, недели Бог.*
Но в веренице знаковых картин
От Босха и ослеп ты, и оглох.
А я - не так, чтоб очень хороша,
Их символы пока не понимаю.
К полотнам Босха не лежит душа,
Лишь кое-что невольно, но цепляет:
Диковинные звери и плоды,
Парящие над миром люди-птицы,
И странные цветы, леса, сады,
И в жуткой суете гримасы, лица.
И в этом мельтешенье рук и тел
Мы - будто под эпохой Босха прессом.
Быть может, потому, что он хотел
Нам приоткрыть особую завесу
На нас самих? Или на нас вовне?
На тайные желанья и пороки,
Что прячем мы на самой глубине,
Вне времени назвав его пророком?
Мой Босх Иероним - раним.
Он где-то там, в садах Средневековья.
А Марк Шагал картинно пришагал.
И ждёт отмашки он у изголовья.
?,03.04.23
©Елена Новик, мл.
*Стихи были написаны в дни празднования одного из юбилеев В.Гога.
Мой Босх
© Copyright: Елена Новик Младшая, 2023
Свидетельство о публикации №123072903895
Свидетельство о публикации №123072903895
Рецензии