Натянутою тетивой звенела боль.
Душа, как загнанная в клетку птица,
Металась по ночам и поперек, и вдоль,
Боясь тотчас в останки превратиться.
И ночь казалась бесконечным адом ей.
Блуждали тени по стене, шептались.
ЯзЫки пламени от тысячи свечей
В один клубок на потолке сплетались…
Холодным утро проливается дождем,
В открытое окно туман вползает.
Но боль ее не отпускает даже днем
И ни на миг ее не покидает…
Боль...
© Copyright: Елена Можейко 2, 2023
Свидетельство о публикации №123072901941
Свидетельство о публикации №123072901941
Рецензии
