От третьего лица

Он начинает вдруг скучать и совершать поступки:
Берёт перо, спешит писать, без рифмы, в стиле шутки.
Такая, право, - ерунда, вычёркивает сразу,
Весь вечер он туда-сюда, подыскивая фразу.

А впрочем этим вечерком под самый занавес
Ночным бесшумным мотыльком покинул тьму небес.
И взмахом лёгкого крыла летит в её окно
Свеча на скатерти стола и красное вино...

Его влечёт сюда сам рок и в пламени свечи
Сгорает нежный мотылёк, какие мелочи...
И снова, пригубив бокал, смахнув со скатерти,
Она приляжет на диван в пределы памяти.

Мелькнёт прошедшее вчера, слегка навеяв грусть,
Где в ожиданьи вечера любовь вздымала грудь...
И снова нежный мотылёк стучит крылом в  стекло
Из пепла, словно между строк, к свече через окно.

Сгорать от пламени свечи в надежде на любовь,
Мгновеньем в её памяти остаться в мире снов.
Нам не измерить сей порыв, не описать пером,
Тот кто готов шагнуть в обрыв - взлетает ангелом.

28-07-2023