Плод Ума. Смерть такая же дорога, как любая...
Жизнь - отважная букашка!
( Что Ему стереть с небес
Лёгким взмахом промокашки
Жирной кляксы жалкий вес?)
Смотрит... И творит движенье:
Клякса, скорость обретя,
Как сиё стихотворенье,
Залепечет, как дитя,
Улыбнётся, мяч подбросит,
И вдогонку побежит...
Дождь, снега, метель заносит,
Вырастают этажи...
Он всё смотрит не мигая,
Средоточен божий взгляд...
Ты ль не видел - мошек стая
Над вином верша обряд,
Новоявленным круженьем
Возвещают мир о том,
Что рождён Его хотеньем
Во Вселенной каждый дом?!
Жизнь - букашка, коих много.
Мы не больше, чем они...
Смерть такая же дорога,
Как любая. Путь - магнит.
Смотрит... И творит движенье,
Эхом собственным гоним
Как сиё стихотворенье
Из абсурда - в стройный гимн!
Свидетельство о публикации №123072800222
Что там Бог, нас даже Бес, «он, конечно, не с небес», не смутит бесовской смутой,-мы похлеще чекануты.
ТА! Приветствую тебя. Заглядывал к тебе, но молчком. И представлял, как ты мне пальчиком машешь,-вот мол какой я бяка😄.
И вишь ты-прорезался тута.
Я всегда с теплом тебя встречаю, милая Таня.
Черкаю тут иногда абсурдом... бывает.
БУДЬ, РОДНАЯ!
Сергей Стёпин 06.08.2023 15:13 Заявить о нарушении
Татьяна Костандогло 06.08.2023 20:50 Заявить о нарушении