Бред

Нельзя предсказать что будет,
Спланировать всё невозможно.
Иногда, из - за этого, опускаются руки
И нет желания верить слепо.
Любой проект это риск,
Игра с револьвером.
Один из шести, что выстрелит,
А что после, увы, неизвестно.
Можно смотреть на горизонт
И ждать у моря погоды,
А можно, просто, жить одним днём,
Переживая бытовые невзгоды.
Судьба здесь - наши решения,
Как поступить, кого здесь любить.
Фатум - отсутствие влияния
На мысли и чувства тех, кого невозможно забыть.
Всё это просто игра
Глупых взрослых, которые остались детьми
И отсутствие понимания -
Мы рвём близким струны души.
А когда наиграемся, с глаз долой!
В пыльный чулан к газетным подшивкам,
И достаем мы эти бедные души потом,
Чтобы вытереть слёзы, или пыль на обивках.
Так и живём, простые расходники,
Души тех, кто не может забыть -
Ветошь для генеральной уборки,
Рваные тряпочки - тонкая нить.
Думал ли я, что окажусь в том углу,
Где швабры и вёдра с протухшей водой...
Едва - ли, нет, я мечтал совсем о другом,
Теперь грязь вытирают моими мечтами и дез.средствами...
Жухнут цвета и мохрявится край,
От грязи шёлк встаёт колом.
В мои планы не входила такая судьба,
Да только вины моей здесь половина.
Настанет момент - меня выбросят.
Печальный момент, радостный!
Не будет ни узоров тогда уже, ни вышивки,
Но не будет и грязи, и смрадной выдержки.
Нельзя предсказать что будет,
Спланировать всё невозможно.
Я слепо верю только в одно -
Наступит момент, когда изношусь я до дырочек.
Не будет тогда счастья в приходах от хлорки,
Делирия от моющих средств
И ожидание счастья и покоя
Сменится свободой, закончится весь этот
Бред.