Маэстро-70...

Тёмная сцена, софитов овал
Веки тяжёлые выхватил томно,
В складках кулис ему Бог диктовал
Нужные песни для зрителя скромно.
Ими уложены в семьдесят лет
Вехи историй за век наш продажный,
Строки морщинок прилежный букет -
Время гримёр, к сожаленью, не важный.

Пусть он давно остался без оркестра,
В другой стране, но семь задорных нот
В душе звенят: "Потрогай нас, маэстро!"
И нотный стан на публику зовёт.

Сморит со сцены в чернеющий зал,
Душу готов обналичить за ноты,
В детстве подстриженом Бог рассказал
Тайны мелодий, искусства заботы.
Важно иметь ему трёх сыновей,
Чтобы прямыми их стали дорожки,
В клеть бытовую попал соловей,
Внуки украли все чайные ложки.

Пусть он давно остался без оркестра,
В другой стране, но семь задорных нот
В душе звенят: "Потрогай нас, маэстро!"
И нотный стан на публику зовёт.

Лютое время лукаво цедит
Старых друзей через редкие зубы,
Возраст церковною свечкой чадит
И духовые приглушены трубы.
Прошлого боль сигаретным дымком
Трётся о нервы и тонкую жалость,
Видимо Бог ему, тоже тайком,
Суть приоткрыл жизни самую малость.

Пусть он давно остался без оркестра,
В другой стране, но семь задорных нот
В душе звенят: "Потрогай нас, маэстро!"
И нотный стан на публику зовёт.