Пишем стихи, глушим вино,
Взирая на источник веры.
Кружить, кружиться суждено
Нам в смраде нынешней химеры.
За всех отчаявшихся жить
Брести в полон и наслаждаться.
В небе коршуном парить,
Пикировать на наше братство.
Смешалось всё на перекрёстках:
Кровь, обеты, тайный сговор.
На давно прогнивших досках
Варит обед восставший "повар".
Пишем стихи...
© Copyright: Яков Зильберг, 2023
Свидетельство о публикации №123072600854
Свидетельство о публикации №123072600854
Рецензии