17 лет

Знаете, в свои недавно наступившие 17 лет я не чувствую себя молодым. Удивительно. Казалось бы, передо мной целая жизнь, в которой Stairway to Heaven и Highway to Hell будут меняться с периодом в один день и сердце будет работать, как новый мотор, но нет, осознание её полноценности и желание прожить эту чертовку куда-то ушло ещё 3 года назад. Тогда я что-то решил внутри себя, проиграл самую главную войну. Ту, полем боя которой была моя голова. И жизнь резко стала казаться серой и тусклой, как светофор для дальтоника, поленьями, тлеющими на заре, стала казаться неприятной, как холодная роса на рваных штанах. Может это какой-то синдром, но больным я себя не ощущаю, ощущаю боль. Столько всего я мог бы достичь, а нужно ли? Чёрт его знает. Ощущение радости от всего сущего пренебрежимо мало и что-то поделать с этим не видится возможным. Человек, изначально - ничто, говно в проруби, кукиш в кармане, но обретая мечту, он становится бесконечно великим. Такое сожаление для меня и всех, кто пытается меня лечить, что я одновременно и в проруби, и в кармане. Если нет мечты, то и жить на пластмассовой планете незачем, но почему-то забрать меня с неё никто, впрочем, не торопится. Вот и живу между Сциллой и Харибдой. Обидно. За себя, за друзей, за родных, что им достался столь пустой человек. Может я просто дурак, который достиг чего-то высокого, но настолько глуп и ничтожен, что не в силах даже понять смысл всего этого?
Одному богу известно, ведь если бы он когда-либо и существовал, то пожалел бы мою натуру, либо просто убил шаровой молнией, залетевшей аккурат в окно восьмого этажа. Такой расклад вещей меня весьма и весьма устраивает. Был человек, а стала кучка чёрной, как осеннее небо пыли. И хоронить то нечего, и целовать то некуда. Было бы кому целовать.
(12.02.19)