От памяти до памяти есть промежуток маленький,
- поведал нам хирург Спасокукотский.
Хоть было это летом, брат, мороз пошёл по коже,
когда погиб безвременно, Высоцкий.
Он был в горах! Ну что - в горах? - В Париже!
Ему рукоплескал большой Нью Йорк.
Он Бард, Поэт, не думал о пристиже.
Он в лоб писал, а что-то - между строк!
Вся жизнь - поток,
его - источник бурный,
не вниз, а вверх,
младым орлам под стать.
Он жил, как мог
в кругах литературных,
не зная вех
и всем теченьям вспять.
Тебя не знал никто,
но все тебя любили,
сам Бродский уважал
и слушали ЗэКа.
Не в цирке "шапито",
звучит твой крик - в эфире.
Нет, ты не воевал,
но к нам через тебя текла войны река...
От памяти до памяти есть промежуток маленький!
Поэты и пророки сидели на заваленке...
Слово о Владимире Семёновиче Высоцком
© Copyright: Владимир Симановский, 2023
Свидетельство о публикации №123072601156
Свидетельство о публикации №123072601156
Рецензии