Der schwere Regen schlug die Sprossen nieder zu dem Boden.
Der Wintersaat wird sich nicht mehr zur rechten Zeit aufrichten.
Die Frist ist lange her verstrichen, und nirgendwo ist eine Quelle zu erblicken.
Da gibt es aber keinen andren Samen im Erdklumpen, nur die Oede.
Der Regen ist unausweichlich da und stroemt in Stroemen weiter.
Er schirmt die Welt gleich einer dichten, dumpfen Wande ab.
Dreht sich zusammen roh zum duestren Wellenschleier,
Schwankt feucht und stuerzt belastend ringsum und auf mich herab.
Es klingt kein Echo da, kein Lichstrahl dringt durch diesen zaehen Schleier.
Kein Wort, kein Gruss kann durch die dichte, undurchdringliche Dunstschicht.
Das Wort vom Innen klingt da auch keins. Zur Hilfe kommt ja auch keiner.
So gibt's daher nur eine rechte Antwort: Warte! Worauf? Aufs Licht.
Warte!
© Copyright: Сантьяго Матансаро, 2023
Свидетельство о публикации №123072504722
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