28. 06. 17

почему же ты, мой автор, так печален?
сидишь один, и за столом с горящими свечами
не отрываясь, пишешь про любовь до гроба,
когда в душе на всё вокруг немыслимая злоба.
ты похудел и побледнел, не мил уж белый свет.
а от того, кем ты являлся, не найти и след.
и жизнь твоя обиженной сестрицей
переломала все стальные спицы.

почему же ты, мой автор, так печален?
холодною зимой ты вспомнишь о начале,
о сей поре, когда на набережной днём
мы встретились. мы были там вдвоём.
и ты мне в летний час всё обещал,
что целый мир для нас обоих будет мал,
что звёзды с неба будут только нам светить -
ты всё никак не уставал твердить.

почему же ты, мой автор, умираешь?
закрыв глаза, лежишь и не вздыхаешь,
не ищешь боле смысл в жизни серой.
всё пропиталось смутной атмосферой.
уже не ждёшь, когда наступит завтра,
жаль, пропадёшь ты, одинокий автор.

ты молод телом, но состарился душой...
на этом и простится жизнь с тобой.